1. On a fait tellement l'amour jusqu'à épuiser nos corps, jusqu'à en briser nos corps. Je voudrais te faire crier, te faire mourir encore. Je voudrais te dire « Oh ! Que je t'aime. »et malgré tout ça ,on est toi et moi deux étrangers.
Il faut commencer par le début, quand tu n'étais pas encore là, avant que la vie soit chienne. Il faut parler de ton père, l'homme fort que rien n'abat. Il faut parler aussi de ta mère, la mélancolique aux yeux de chat. Ils étaient jeunes, ils étaient beaux. Ils parcouraient le monde la journée et découvraient de nouveaux horizons le soir, cachés sous les draps. Ton père écrivait, il écrivait beaucoup. Quelquefois la quantité ne fait pas la qualité, mais il connaissait un certain succès. Son sujet de prédilection c'était l'éducation de l'enfant. Il partait, de pays en pays, découvrir de nouvelles cultures et analysait les différentes pédagogies. Ça te faisait rire doucement, parce que tu ressemblais plus à une enfant sauvage élevée par les loups, qu'à une fille modèle élevé par deux parents normalement constitués. Mais bon, ce n'est pas le temps des reproches... Où en étions-nous ? Ah oui, ton père ! Le grand Archibald, le messie de ta mère. Juste après leur rencontre, ils étaient partis en Russie, au pays du grand froid, pour un énième ouvrage du paternel.Tu leur avais fait la surprise de pointer le bout de ton nez un soir de décembre. Ce n'était pas prévu. C'était un accident, suivi d'un déni de grossesse carabiné. Tu n'étais pas arrivé sous les meilleurs hospices.  C'était un peu ta marque de fabrique maintenant : ta vie avec le mauvais œil. Malgré tout cela , tu avais grandi plutôt sereinement... Du moins jusqu'à l'incident de la veille de Noël. A l'époque, tu ne savais pas trop ce qui c'était passé. Tu avais entendu la voix de ton père s'élevait, les verres se brisaient et lui qui répétait en boucle que ta mère s'était fait tiré par un chasseur sibérien. Toi, petite ingénue, du haut de tes six ans, tout ce que tu avais saisi c'est que si ta maman s'était fait tirer dessus par un chasseur ça faisait de toi automatiquement Bambi. L'amalgame était beau, mais plus tard en grandissant quand tu avais fini par mettre un peu de sens dans les phrases tranchantes de ton père et quand tu avais fini par comprendre la différence entre « tirer » et « tirer dessus », la décision hâtive de ton père de vouloir quitter la Russie prenait tout son sens.
2.Tu peux pas t' casser, je t'aime à m'en taillader les veines et pi d'abord ça suffit, on s' casse pas à six ans et d'mi.
T'aimais pas trop Miami. Tout allait trop vite, le soleil brillait trop fort pour tes petits yeux. Tu voulais repartir, retrouver le froid. Tu avais fourré dans ton petit sac à dos une barre chocolatée Alyonka, un petit canif rouillé et les contes d'Afanassiev que ta mère te lisait le soir. Tu allais partir loin, retrouver ton ancienne école, les autres gamins aux genoux écorchés et l'air glacial de Norilsk. Tu ne voulais plus rester là. Tu n'étais pas chez toi. Tu commençais à oublier les myrtilles, les lichens embrassant les pierres, le froid qui te coupait les joues. Des fois, tu oubliais même le russe et tu voyais les yeux mouillés de ta mère quand tu essayais de baragouinais trois phrases qui n'avait plus de sens et ça faisait mal à ton petit cœur. Alors, c'était décidé, tu partais. Tu allais retrouver le sourire de ta maman perdu en Russie et tu allais le lui ramener. Elle verrait bien que c'était mieux là-bas et elle repartirait avec toi. C'était sûr, non ? Et puis, si ton père te collait quelques beignes parce que tu étais parti, ta mère  te recouvrirait de baisers pour apaiser les bleus. Alors, c'était décidé, la petite aventurière était prête. Tu avais passé le pas de la porte avec ton sac qui bouffait ton corps frêle de petite fille et tes grands yeux s'étaient ouverts sur le ciel gris qui promettait un orage. Ce n'est pas grave, tu partiras demain, d'accord ?