Qui n'a jamais rêver de s'envoler, loin, haut tel Icare, se brûler les ailes, s'envoler pour fuir loin de tout, s'envoler pour se sentir libre...

Janko est né à Vorkouta, une ville minière au nord-ouest de la Russie, située dans la république des Komis. Dans cette ville, le travail se faisait rare alors que les mines de charbon avaient fermés, entraînant un pic de chômage dans la ville. C'était aussi une ville connût pour son goulag, un des plus meurtriers de l'histoire. Ses parents étaient modestes, enchaînant les travaux éloignés et durs pour subvenir aux besoins de leurs deux enfants. Son père était un ancien soldat, qui avait des difficultés à s'adapter à la vie civile et sa mère enchaînait les petits boulots, serveuse tantôt, femme de ménage parfois. Janko était leur premier enfant, l'aîné, le premier bonheur de sa mère. Il fut rejoint quelques années plus tard par un petit frère, Yuri. Si leur mère était bienveillante et maternelle, leur père Viktor était dur et rigide, strict, autoritaire. C'était un militaire endurci. Il voulait que l'aîné devienne comme lui, un vrai homme qu'il disait. Alors il l'entraînait un peu, Krav Maga surtout...Les années passaient, les choses se ressemblant, l'école, les dîners le soir, ses parents qui étaient régulièrement absent pour le travail, ou pour en chercher. Ce jour là c'était la même chose, c'est à partir de ce moment qu'il est tombé dans un gouffre sombre et sans fin. Son père était au travail, sa mère devait laisser les garçons pendant qu'elle serait à son énième rendez-vous du moins pour trouver un travail. Les garçons commençaient à être habitués et Janko devait à nouveau jouer le baby-sitter avec son frère, mais il avait prévu autre chose aujourd'hui, il allait sortir en ville, rejoindre son amie et défier l'autorité de ses parents..
Sa mère avait préparer à manger, avant de partir, répétant pour la dernière fois à Janko comment éteindre la gazinière et lui répétant aussi de ne pas se brûler. Il soupira en hochant la tête, sa mère se répétant. Et enfin elle partie, laissant les garçons seuls, alors à peine plusieurs minutes après, Janko donna des consignes à son frère des choses simples à faire et partit, fermant la porte à clef afin d'éviter que son frère sorte et ne se perde ou pire. Le sourire aux lèvres, il n'avait pas de remords. Tout irait bien, il serait rentré avant ses parents et ferait croire qu'il s'était occupé de son frère, il pouvait maintenant profiter de sa journée. Sauf qu'il avait totalement oublié la soupe bouillante sur la gazinière...

Quelques heures plus tard, il s'apprêtait à rentrer chez lui, insouciant, encore inconscient. Il pensait être de retour avant ses parents.Sauf qu'en levant les yeux au ciel, il discerna un gigantesque nuage de fumée dans son quarter alors il s'y précipita et en arrivant dans la rue, une masse informe apparaissait dans son champ de vision, une foule concentrée, devant...leur maison, en feu...Des pompiers étaient déjà présent, des policiers et à l'écart ses parents. Leur maison était ravagée par les flammes et à ce moment, il se précipita vers l'entrée quand il fut stopper par un soldat du feu, écarté, repoussé vers une ambulance, là ou ses parents l'attendaient...Et à ce moment il sentait une culpabilité l'envahir. Il se sentait impuissant, tremblant. Une larme coula le long de sa joue en croisant le regard de ses parents. Il se serra contre sa mère, enfouissant sa tête dans son épaule, ravagé. Il avait tout perdu, ils avait une maison, des enfants et voilà que tout était partie en fumée. L'espoir s'était envolée, l'espoir s'était envolée quand les pompiers réussirent à maîtriser les feu, ils furent les premiers à entrer. Et tout s'était briser quand deux pompiers sortirent des ruines de la maison, portant un brancard sur lequel gisait une forme dissimulé par un drap. Il vit sa mère s'écrouler au sol, il se souvenait de ses larmes, de ce déchirement de tristesse. Mais Janko se sentait effondré, effondré par le poids de la culpabilité. Sous le choc, Janko fut long à ce remettre de ce drame. Il s'était renfermé sur lui-même, s'isolant et restant seul dans un coin, restant à l'écart du monde et des autres. Il refusait d'aller voir un psychologue. Il ne dormait plus beaucoup, faisant des cauchemars, voyant son frère brûler vif et l'entendant crier sous la douleur, son corps en feu se tordant avant d'être aspiré par un mur de feu qui se refermait sur le petit corps telle une gueule monstrueuse. Il était seul, terriblement seul. Et puis son père a tourné sa colère contre lui, le méprisant, le reniant presque. Il avait raison de le haïr, c'était sa faute après tout. Il s'est davantage renfermé dans sa solitude, dans ses pensées sombres, des pensées qui ne le quittaient pas. Il ne parlait que peu. Il était rongé par ce boulet qu'il traînait à sa culpabilité, un poids qui portait la mention culpabilité. Il se sentait mal quand sa mère le serrait contre elle, caressant ses cheveux, ne méritant pas cette affection, ne méritant nullement ce réconfort. Il savait que tout était différent, son père le détestait, il le lisait dans ce regard sombre et froid, comme s'il ne restait plus rien de cet amour paternel. Alors un an plus tard, il est définitivement parti, quittant le foyer familial. Il se voyait comme un fardeau, un fardeau qui incombait à leurs vies. Il ne voulait plus voir le regard de sa mère, plein de compassion, avec une pointe de déception dans les prunelles. C'était le moins qu'il puisse faire après avoir causé tant de malheur. Il avait tout anéanti, leurs vies, leurs bonheur...

Il a errer, seul, quelques temps, dans les rues avant de finalement se tourner vers un refuge, pensant qu'après tout un toit serait mieux que le froid de l'hiver, tapis sous une pauvre couette pour se protéger du froid glacial. Il y a trouver du réconfort, du moins quelques temps mais la vie en communauté n'était pas pour lui. Il y avait des tensions, vivant les uns sur les autres et se querellant sans fin. Il restait en retrait, sans trop s'ouvrir mais on pris son silence pour du mépris, et il gênait tout le monde, se réveillant la nuit à cause de ses cauchemars, au moins dans la rue personne n'était sur lui, hormis le regard des passants, plein de pitié, une pitié dont il ne voulait pas. La situation commençait à devenir insoutenable pour lui, ayant des prises de tête tout au long de la journée et ne pouvait se défendre, trop faible pour s'opposer, réagir. Il gardait la tête baissée avant de s'enfuir, se retrouvant à nouveau dans la rue, en paria, errant dans les rues, les doigts glacés par le froid. Il est resté deux ans dans la rue, à survivre, parfois faisant des rencontres.

C'est à ce moment qu'il fit une rencontre qui le marqua. On lui tendu la main, c'était un couple, des gens généreux, assez pour accueillir un garçon comme lui dans leur vie. Il était gêné, se sentant en trop dans cette maison, pour la première fois depuis longtemps, il avait un toit. La femme avait toujours un sourire qui le réchauffait, un sourire qui lui rappelait celui de sa mère, l'homme, lui, était plus en retrait, et réservé mais tout autant accueillant avec lui. Ils l'ont recueillis, hébergés, sans rien demander en retour et ça lui pesait alors il essayait de se rendre utile, de s'occuper du linge, de faire la vaisselle, de mettre la table et d'essayer de faire à manger, parfois il s'occupait du ménage. Il avait commencé à suivre des cours par correspondance. Cela faisait des années qu'il n'avait pas étudier et reprendre n'était pas simple. Il essayait d'obtenir un diplôme, c'était son objectif, rêvant d'un meilleur avenir. Et il a échoué, sa vie n'était qu'échecs et déceptions. Au moins, il aura essayer, alors il ne savait pas trop quoi faire...Essayer encore sans doute. Il était reconnaissant envers ce couple qui l'avait sortit de la misère, alors il faisait de son mieux pour eux bien qu'il était maladroit. Et puis la relation changea avec le mari, l'interdit et la passion s'en était mêlé. La première fois, l'homme l'a plaqué contre l'évier alors que le jeune homme tenait encore l'éponge mouillée entre ses doigts, il la serrait fort, la crispant entre ses doigts. Et leur relation a duré un an, sans que la lassitude ne s'interfère dans leurs instants partagés. Janko se donnait, s'offrait à l'homme, redevable et découvrant un nouvel aspect de sa sexualité. Alors pendant un an il savoura cette relation, s'attachant à l'homme. Il était sa proie et Janko n'avait jamais eu le temps d'explorer sa sexualité, ignorant qu'il était attiré par les hommes autant qu'il l'était avec des femmes. Il aimait cette relation, prenait goût à cette virilité qui le plaquait contre un mur, contre la porte de la chambre, la poignée se plongeant au creux de son dos. Et puis les bonnes choses avaient une fin, la femme tomba enceinte alors il comprenais qu'il n'avait plus sa place parmi eux. Il partit, les remerciant, leur souhaitant du bonheur avec quelques mots griffonnés sur une feuille de papier, collée sur le frigo. Il s'est effondré dans une ruelle, perdu, retrouvant son existence d’avant cette rencontre qui avait changer sa vie. Il n'attendait plus rien de la vie, le bonheur n'était pas pour un gars comme lui. Il n'y avait que la déception et la souffrance. Il a essayer de trouver du travail mais c'était toujours la même rengaine, pas assez qualifier. Il parvenait à s'offrir des sandwichs, nourris par les quelques pièces des passants, baissant la tête à ces regards plein de pitié.       

A nouveau une main s'offrit à lui, il releva la tête et la saisit sans la moindre question. On lui offrait un boulot, un toit même. Sa vie serait moins minable qu'elle ne l'était, assis là dans la rue, les mains gelés par le froid de l'hiver. Pour un peu de confort, il aurait été prêt à tout, il n'avait plus rien à perdre de toute façon. Il n'a pas chercher à en savoir plus avec des questions inutiles. Il aurait dit "oui" de toute façon, parce que c'était toujours mieux que rien.

Alors il a quitté son pays, débarqué dans un pays qu'il ne connaissait que par les images, ne parlant même pas correctement l'anglais et est arrivé au sein de cette maison close, un lieu particulier qui marquait une nouvelle vie, c'était sa nouvelle maison, sa nouvelle famille en sorte. Il s'est senti perdu les premiers temps, prenant lentement ses repères, ses marques pendant la première année, avant de finir par se prendre à ce jeu malsain. Il s'est spécialisé, se révélant à lui-même et à tous ces gens qui voulaient le contrôler, se pliant à leurs désirs et à leurs directives. Il s'applique dans son travail à la perfection, personne ne se plait et même au contraire. Pour rien au monde il ne souhaiterait retourner à la rue, à mener une vie de paria. Alors il donne son corps au diable pour vivre mieux. Il se sent  à sa place, il gagne sa vie ainsi et ne regrette pas ce choix. La maison close lui apporte stabilité et revenus, il a un toit sur la tête, un peu de confort. Ce n'est pas facile tous les jours mais il n'est pas à plaindre, si on lui demande, il répond que c'est mieux que la rue, moins misérable. Il se donne entièrement à ses clients, pour leur plaisir et les satisfaire. Et ils se l'arrachent, il a une certaine popularité...Il avait renoncé à ses rêves, et ce depuis longtemps. Depuis tout jeune il rêvait de danser, sur les planche, de participer aux plus grands ballets de Russie, de jouer devant l'homme le plus important de la Fédération Russe en personne. Mais ce n'est qu'en secret qu'il dansa, quand son père était absent, seulement encouragé et soutenu par sa mère. C'était son petit secret. Il dansait dans sa chambre, tournait, vrillait dans le tout petit espace, poussant ses meubles contre les murs pour essayer d'avoir un peu plus de place. Il rêvait de voir un ballet, chose auquel il ne pût jamais assister. Il avait cherché quelques écoles, il imaginait déjà l colère de son père quand il l'apprendrait, mais ça n'arriva jamais, et son rêve pris fin avant même d'avoir commencer...

Un soir, alors qu'il allait avec un client, il croisa le visage d'une personne, une personne qu'il ne pensait pas revoir ici et son cœur venait de s'emballer...